Daisy drehte sich nicht um, als das Gelächter hinter ihr lauter wurde. Sie setzte die technische Inspektion ihres Apache fort, kontrollierte den Raketenpod an der linken Tragfläche und ließ die Finger über das kalte Metall gleiten, während die Stimmen der anderen Piloten durch den Hangar hallten. „Hey Wildflower“, rief Captain Reeves spöttisch, „wenn es heute brenzlig wird, versteck dich einfach hinter uns richtigen Piloten.“ Wieder Gelächter. Daisy reagierte nicht. Genau das irritierte sie am meisten. Nicht ihre Stille. Sondern die Tatsache, dass sie niemals versuchte, sich zu verteidigen. Major Thompson trat schließlich aus dem Schatten eines Werkzeugwagens hervor und warf den Männern einen scharfen Blick zu. „Genug“, sagte er knapp. Sofort wurde es ruhiger. Thompson ging zu Daisy hinüber und reichte ihr ein Tablet mit Einsatzdaten. „Grenzaufklärung im Nordsektor“, erklärte er. „Routineflug.“ Doch sein Blick blieb einen Moment länger auf ihr liegen. „Aber irgendetwas fühlt sich falsch an.“ Daisy nickte nur langsam. Sie spürte es ebenfalls. Dieses unsichtbare Ziehen in der Luft, das erfahrene Soldaten irgendwann erkennen lernen. Als würde irgendwo bereits ein Sturm entstehen, lange bevor der Himmel dunkel wird.
Drei Stunden später flog Apache 77 tief durch die Bergschluchten nahe der umkämpften Grenze. Der Morgenhimmel war klar, die Sicht nahezu perfekt. Daisy hielt den Hubschrauber so niedrig, dass der Rotorwind Schnee und Staub über die Felsen jagte. Neben ihr überprüfte ihr Co-Pilot Sergeant Nolan Carter die Sensoren. „Keine Bewegung auf Radar“, murmelte er. „Zu ruhig.“ Daisy antwortete nicht sofort. Ihr Blick glitt über die schmalen Pässe zwischen den Bergen. Dann blitzte plötzlich etwas auf ihrem taktischen Display. Ein Signal. Schnell. Hoch über ihnen. Noch eines. Dann mehrere gleichzeitig. Sofort schrillten Warnsysteme durch das Cockpit. Carter hob erschrocken den Kopf. „Das sind keine Drohnen.“ Daisy spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. Die Radarzeichen bewegten sich viel zu schnell. Sekunden später durchbrachen sieben MiG-29 die Wolkendecke wie Raubtiere im Sturzflug. Silberne Körper. Scharfe Flügel. Tödliche Geschwindigkeit. Carter fluchte leise. „Sie haben uns eingekesselt.“ Daisy griff sofort zum Funkgerät. „Blackhawk, hier Apache Seven-Seven. Feindkontakt bestätigt. Sieben MiGs auf Abfangkurs.“ Das statische Rauschen dauerte nur Sekunden, fühlte sich aber endlos an. Dann kam die Antwort. „Seven-Seven, sofortiger Rückzug empfohlen.“ Daisy blickte auf die Berge unter ihnen. Zu eng. Zu steil. Kein sicherer Fluchtkorridor. „Negativ“, sagte sie ruhig. „Rückzug nicht möglich.“
Die erste feindliche Rakete erschien wie ein brennender Speer am Himmel. Daisy riss den Apache hart nach links, nur wenige Meter über den Felsen. Die Explosion hinter ihnen ließ den gesamten Hubschrauber erbeben. Warnanzeigen flackerten rot. Carter klammerte sich an die Konsole. „Wir sind tot, wenn sie Höhe gewinnen!“ Doch Daisy dachte bereits weiter. Jets waren schnell. Aber Geschwindigkeit bedeutete auch Vorhersehbarkeit. Sie kannte die Berge besser als sie. Mit kalter Präzision steuerte sie den Apache tiefer in die Schlucht, so nah an die Felswände, dass die Rotorblätter gefährlich nahe am Gestein vorbeischrammten. Zwei MiGs schossen hinter ihnen her, überzeugt davon, leichte Beute zu jagen. Daisy wartete. Drei Sekunden. Zwei. Eins. Dann zog sie den Apache plötzlich steil nach oben. Die erste Hellfire-Rakete raste direkt in den Bauch des führenden Jets. Ein greller Feuerball zerriss den Himmel. Carter starrte fassungslos auf das Radar. „Treffer!“ Doch Daisy hatte bereits den zweiten Jet im Visier. Der Pilot versuchte auszuweichen, doch die enge Schlucht wurde ihm zum Grab. Der MiG streifte die Felswand und explodierte in einem Regen aus Metall und Feuer. Zwei Jets zerstört innerhalb von weniger als vierzig Sekunden.
Auf der Forward Operating Base herrschte inzwischen völlige Stille im Kontrollraum. Niemand sprach mehr. Techniker, Offiziere und Piloten starrten auf die Live-Daten der Schlacht, unfähig zu begreifen, was sie sahen. „Sie fliegt den Apache wie einen verdammten Kampfjet“, murmelte jemand ungläubig. Major Thompson sagte nichts. Sein Blick war auf die Telemetrie geheftet. Daisy bewegte sich nicht wie jemand, der panisch ums Überleben kämpfte. Sie bewegte sich wie jemand, der die Kontrolle übernommen hatte. Doch der Himmel wurde tödlicher. Die verbleibenden fünf MiGs teilten sich auf und begannen koordinierte Angriffe. Raketen schlugen in die Berghänge ein und ließen Schnee und Geröll über die Schluchten donnern. Carters Stimme überschlug sich. „Wir verlieren Energie!“ Daisy ignorierte den Schmerz in ihren Armen und zog den Apache erneut zwischen zwei Felswände. Ein weiterer Jet schoss hinter ihnen her. Zu aggressiv. Zu nah. Genau darauf hatte sie gewartet. Sie aktivierte plötzlich die Gegenmaßnahmen, ließ Hitze-Täuschkörper explodieren und drehte den Apache in einem unmöglichen Winkel direkt durch eine schmale Felsöffnung. Der MiG versuchte zu folgen. Zu spät. Der Jet zerschellte an den Felsen in einer Explosion aus Rauch und glühendem Metall. Drei.
Doch dann änderte sich etwas. Einer der feindlichen Piloten begann vorsichtiger zu fliegen. Anders als die anderen griff er nicht sofort an. Er beobachtete sie. Daisy bemerkte es sofort. Dieser Pilot war gefährlich. Er blieb hoch über den Bergen und dirigierte die übrigen Jets wie ein Schachspieler. Zwei weitere MiGs stürzten gleichzeitig auf sie herab. Raketenwarnungen schrien durch das Cockpit. Carter schrie plötzlich: „Direkter Trefferkurs!“ Daisy reagierte instinktiv. Sie ließ den Apache absacken, so tief, dass die Kufen beinahe den Schnee berührten, dann zog sie den Hubschrauber brutal nach oben. Die feindlichen Raketen verfehlten sie um Sekunden und trafen stattdessen einen der eigenen MiGs im Kreuzfeuer. Die Explosion blendete selbst Daisy kurz. Der zweite Jet verlor die Kontrolle durch die Druckwelle — genau genug für einen präzisen Kanonenschuss aus der 30-mm-Maschinenkanone des Apache. Der Himmel zerbarst erneut in Feuer. Fünf Jets waren zerstört. Jetzt herrschte keine Überheblichkeit mehr unter den Feinden. Nur Angst.
Dann hörte Daisy plötzlich etwas im Funkverkehr. Nicht Englisch. Russisch. Schnell. Nervös. Carter übersetzte hektisch einige Wörter. „Sie nennen dich… Geist.“ Daisy spürte, wie sich ihr Herzschlag verlangsamte. Der letzte aggressive MiG ging erneut in Angriffsposition. Diesmal direkt frontal. Ein Selbstmordmanöver. Daisy fixierte das Ziel. Der Himmel schien plötzlich still zu werden. Keine Angst mehr. Keine Zweifel. Nur Instinkt. Beide Maschinen rasten mit irrsinniger Geschwindigkeit aufeinander zu. Carter hielt den Atem an. Die Entfernung schrumpfte. 900 Meter. 600. 400. Im letzten möglichen Moment zog Daisy den Apache seitlich weg und feuerte gleichzeitig ihre letzte Hellfire-Rakete ab. Der MiG explodierte so nah, dass die Druckwelle den Apache durch die Luft schleuderte. Warnlichter flackerten chaotisch auf. Für einen Moment dachte Carter, sie würden abstürzen. Doch Daisy stabilisierte die Maschine mit unglaublicher Ruhe. Dann bemerkten sie plötzlich etwas Unfassbares. Der letzte verbliebene MiG hatte aufgehört anzugreifen.
Der Jet flog in sicherer Entfernung parallel zu ihnen. Keine Zielerfassung mehr. Keine Raketen. Nur Funkrauschen. Dann kam eine einzelne Nachricht auf Englisch. Ruhig. Klar. „Unknown Apache Pilot… identify yourself.“ Daisy wechselte einen kurzen Blick mit Carter. Niemand sagte etwas. Schließlich griff sie zum Funkgerät. „Apache Seven-Seven.“ Eine lange Pause folgte. Dann antwortete die fremde Stimme langsam: „No… Ghost Seven.“ Danach drehte der MiG ab. Einfach so. Er verschwand zwischen den Wolken und ließ den Apache unversehrt zurück. Auf der Basis herrschte absolute Sprachlosigkeit, als Daisy den beschädigten Hubschrauber Minuten später zur Landung brachte. Niemand jubelte zuerst. Niemand bewegte sich. Die Rotoren stoppten langsam. Daisy öffnete die Kanzel und stieg erschöpft aus. Ölspuren zogen sich über den Rumpf. Einschläge überall. Aber die Maschine lebte noch. Genau wie sie. Major Thompson ging langsam auf sie zu. Hinter ihm standen dieselben Piloten, die sie Stunden zuvor ausgelacht hatten. Keiner sagte ein Wort. Schließlich hob Reeves langsam die Hand zum militärischen Gruß. Einer nach dem anderen folgten ihm.
Doch die eigentliche Wahrheit begann erst danach. In der Nacht wurde Daisy in einen gesicherten Besprechungsraum gebracht. Dort warteten bereits hochrangige Offiziere und Geheimdienstmitarbeiter. Auf dem Tisch lagen Satellitenbilder und abgefangene Funkdaten. Ein General schob ihr langsam eine Akte zu. „Der letzte MiG-Pilot“, sagte er ruhig, „war Colonel Viktor Saranov.“ Carter runzelte die Stirn. „Der berühmte Testpilot?“ Der General nickte. „Einer der tödlichsten Luftkampfstrategen der letzten zwanzig Jahre.“ Daisy blickte auf das Foto des Mannes. Kalte Augen. Narben entlang des Kiefers. „Warum hat er uns gehen lassen?“ fragte sie leise. Niemand antwortete sofort. Schließlich schob der Geheimdienstoffizier ein weiteres Bild über den Tisch. Daisy erstarrte. Es zeigte ihren verstorbenen Vater in Militäruniform — neben Viktor Saranov. „Ihr Vater hat ihm vor vielen Jahren im Krieg das Leben gerettet“, erklärte der General. „Saranov erkannte Ihren Nachnamen während des Funkverkehrs.“ Daisy konnte kaum atmen. Die ganze Zeit hatte sie geglaubt, ihr Vater sei nur ein einfacher Mechaniker der Luftwaffe gewesen. Doch plötzlich begriff sie, dass es Geheimnisse gab, die selbst der Tod nicht vollständig begraben konnte.
Am nächsten Morgen verbreitete sich die Geschichte weltweit. Nachrichtensender nannten sie „das Phantom der Berge“. Militäranalysten hielten die Schlacht zunächst für unmöglich. Ein einzelner Apache gegen sieben MiGs — und trotzdem überlebt. Doch innerhalb der Basis sprach niemand mehr von Wildflower. Dieser Name existierte nicht länger. Als Daisy durch den Hangar ging, standen die Piloten schweigend auf. Selbst Reeves senkte respektvoll den Blick. Auf der Seite ihres Apache war über Nacht ein neues Rufzeichen aufgesprüht worden. GHOST 7. Daisy betrachtete die weißen Buchstaben lange, während die Morgensonne über die Rotorblätter glitt. Dann strich sie langsam mit den Fingern darüber. Vielleicht hatte sie an diesem Tag Geschichte geschrieben. Vielleicht würde die Welt ihren Namen nie vergessen. Aber tief in ihrem Inneren wusste sie etwas anderes: Der gefährlichste Kampf war nicht gegen sieben Jets geführt worden. Sondern gegen all die Menschen, die niemals geglaubt hatten, dass jemand wie sie überhaupt gewinnen konnte.
